Ivânia Vieira*

Anos 80, o Brasil era um caldeirão. Eu estudava Jornalismo. Nas horas inventadas entre o estudo e o trabalho, seguíamos professores, militantes da Igreja Católica nas ações do Cimi Norte I, da Pastoral Operária, da Pastoral da Juventude, do Grupo Kukuro… A sala de aula tinha um pé na rua, nas noites longas no porão da Arquidiocese de Manaus, produzindo jornalzinho, no mimeógrafo para, em seguida, em estado de êxtase, colocar os impressos na rua.

Nessa mistura apaixonada pelo aprendizado, tínhamos a utopia de provocar mudanças, pelo menos provocávamos muita raiva nos acomodados e no poder instituído. As caminhadas missionárias eram um acontecimento. Nessa época nascia uma relação com uma turma que marcaria minha vida para sempre. Dela fazia parte Narciso Lobo (foto), o jovem professor da UA que nunca me perdeu de vista e não se aquietou até eu retornar à Ufam, em 2001, como aprendiz de educadora. Dividimos a mesma sala, até o dia 23 de julho, quando Narciso disse adeus às coisas terrenas, deixando projetos e sonhos em busca de aliados para provocar novas inquietações.

Hoje, diante de uma extrema dificuldade em lidar com as palavras, recordo o Narciso solidário. Sem ignorar os momentos de impaciência, é essa solidariedade firme, amadurecida, capaz de rever posições e dizer “eu errei”, uma das heranças deixadas pelo professor para nós. Como pesquisador, não fez reserva de mercado, ao contrário, socializava livros, artigos e suas pesquisas. Recordo a sua batalha por uma universidade mais perto da comunidade, por um jornalismo crítico, pelo exercício do debate e do confronto das ideias. Combateu o apego exagerado às técnicas na formação do jornalista, condenou os métodos fechados porque, dizia, são engessadores da arte de pesquisar, insistiu, como um sacerdócio, na importância da leitura e na formação humanística dos profissionais da área. Ultimamente, contava o tempo para se aposentar ao mesmo tempo que se declarava “tão animado” com a turma do primeiro período.

Ouvi, no dia 24 de julho, quando nos despedíamos dele, Luzarina Varela, uma ex-metalúrgica, afirmar, com emoção: “Narciso aproximou a academia dos trabalhadores”.

Que esta inquieta vida seja oxigênio quando o comodismo e as alianças perigosas ameaçarem justificar nossa existência.

*Jornalista, professora do Curso de Comunicação Social da Universidade Federal do Amazonas.

Ivânia Vieira*

O que dizer sobre a dor da perda? E como falar dela quando chega em três versões? É como vendaval inesperado. Arrasta quase tudo para longe, abre buracos enormes. Ficamos pequeninos, sem saber sobre o próximo passo a ser dado, sobre qual palavra escrever. Ainda é de agonia o momento vivido com essa viagem veloz e não anunciada, do Vando, do Marcos Figueira e do Narciso Lobo. O primeiro se foi um dia antes e os outros dois no mesmo dia desse mês de julho.

As lentes estão embaçadas, parecem anunciar o não-encontro enquanto nas ruas os detalhes de cada um deles se multiplicam nas pessoas, colocando em dúvida se os três realmente não estão mais entre nós. Nossa! Ainda vejo, dois anos depois, tantos Ivomar revividos nos cabelos grandes, presos, nas sandálias ‘franciscanas’, no sorriso aberto, bonito, na conversa despojada que tanto sucesso fazia. Os três juntam-se a essa sensação como desculpa para aliviar a tristeza ou, quem sabe, descobrir nas semelhanças até então ignoradas um sinal da eterna permanência deles entre nós.

Tento recolher os fragmentos deixados por esse vendaval. Sem jeito, procuro reuni-los e, assim, perceber, com a reconstrução, outras vidas nascidas dessas existências. É nessa colheita, feita de lembranças e da saudade irracionalmente doída, que a vida vivida por eles desfila teimosamente.

Vando, com os irmãos, ocupou, desde menino, parte dos natais e dos dias das crianças da minha vida, nos fazendo realizar peripécias em nome da fantasia coletiva. Vivia, agora, a fase da descoberta dos desafios de ser um jovem pai, sem desgrudar dos irmãos, sorrindo para todos nós, o mesmo sorriso que só a mãe deles sabia sorrir.

Marcos espalhou em nosso mundo a música e seu amor pelo rádio, pela cultura, pelos livros, somou de corpo e alma com a comunicação popular e, perturbadoramente, voou para viver todas as suas paixões tentando conjugar em novos tempos de cantoria o verbo liberdade.

Narciso abraçou a ousadia, desde o tempo do jornalismo de resistência, na poesia-denúncia ou apenas na condição de amante, em meio a livros, artigos, alunos e, mais recentemente, no blog, Como professor, insistiu na importância da formação humanística, na construção de um curso de Jornalismo competente e solidário porque entendia ser esse o outro papel da academia. Vivia o melhor momento de pesquisador e reunia projetos, em forma de sonho, para o qual não parava de convocar os estudantes e as organizações populares.

O que dizer? Se a compreensão sobre a morte insiste em não acontecer. Ana Célia Ossame diz que o cristal quebrado é a vida, tão bonita, em pedaços no chão. Então, emocionalmente desorganizada, tento espalhar esses cristais que passaram por nossas vidas.

*Jornalista, professora do Curso de Comunicação da Universidade Federal do Amazonas.

Wilson Nogueira*

Domingo, 26/07/2009. O Zenzão partiu do lago do Tarumã por volta das 11h, com destino a qualquer lugar tranquilão, ali pertinho, no rio Negro. Não há uma hora estimada para o retorno. Talvez lá pelo pôr-do-sol. “Se precisar, esticaremos pela noite”, avisa o comandante. Afinal, navegar é preciso. Já era assim na época do poeta Fernando Pessoa. Imagine agora, com GPS, telefone celular e rádio sintonizado na frequência de navegação da Marinha. A luz que bate no espelho d’água emite uma profusão de raios. É tão intensa que embaça a visão.

Encantado com as águas, heim? Isso mesmo! Não só pelas águas. Há vários trechos de igapó do Tarumã que ainda não foram derrubados. Outros abrigam marinas que guardam barcos de luxo ou são portos de outros empreendimentos. Na margem direita, perto do Negro, destaca-se uma torre de concreto e, perto dela, um enorme guindaste. A idéia que se tem é a de que esse monstrengo foi abandonado às pressas. Consta que ali funcionaria um hotel-cassino dos Maksoud, financiado pelo contribuinte brasileiro. A carcaça de ferro e cimento tornou-se mais um dos sinais da corrupção por ali.

O monstrengo fica para a popa do Zenzão, que agora sulca as águas negras em marcha de cruzeiro. O calor é arrefecido por lufadas de vento que entram pela proa. Zenzão conhece os banzeiros, as curvas, os portos e as praias das proximidades de Manaus. Ele mantém uma relação de respeito com a natureza. De tudo que ela lhe oferece, Zenzão só quer um lugar sossegado para os seus passageiros. Um ambiente onde todos possam contemplar e amar a natureza. Taí, pertinho de nós.

Amarramos o cabo na copa de uma árvore, na boca do Tarumazinho. Nesse local, as águas lambem as copas do igapó. Largados no piscinão, encontramos sob os nossos pés, aqui e acolá, copas de árvores. Assim, dá para conferir o quanto os rios amazônicos encheram neste ano. Os passageiros dos aviões que sobem e descem do e no aeroporto brigadeiro Eduardo Gomes extasiam-se com a visão impar dos rios e da floresta. Mal suspeitam da floresta de igapó debaixo d’água.

Dá gosto banhar-se no rio, longe das margens, protegido pelos equipamentos de bordo do Zenzão. Veio-me à cabeça, entre as braçadas, o espanto do repórter Otávio Ribeiro, o legendário Pena Branca, quando se deparou com o rio Negro. “Pô, cara, isso aqui é um piscinão, o maior do mundo”, repetia em carioquês. Pena Branca participou da equipe que fez a edição histórica da revista Realidade sobre a Amazônia, em 1972. Um feito de desbravadores. Um alerta para a necessidade de preservação da Amazônia.

O Zenzão retornou quando o sol se escondia por trás da floresta. Na despedida, acompanhados por violão sem uma das cordas, cantamos, juntamente, com alguns moradores da comunidade Livramento, a música Amazonas, de Chico da Silva: “Eu amo esses rios da selva / Nas suas restingas meus olhos passeiam/ O sangue nasce nas suas entranhas / E nos seus mistérios meus sonhos vagueiam…” Quem toca e puxa o canto é o próprio Chico, que, também, tem colocado o seu talento na defesa da Amazônia, para que outras gerações possam tomar banho na copa das árvores.

*Sociólogo, jornalista e escritor.

Wilson Nogueira*

Zapeando, vê-se de tudo um pouco. A TV é show. É dez! É espetáculo por excelência. Não importa se a imagem é de um velório ou de um clip de Michael Jackson. O choro feliz ou desgraçado é um show. Zapear significa andar meio sem rumo nesse espetáculo formidável. Zapeando, encontrei o prefeito Amazonino Mendes despedindo-se do ex-governador Gilberto Mestrinho. A frase boiou meio embargada: “Foi-se embora um pedaço de mim!”. A telinha faz a gratidão se transformar em espetáculo. O charme dela atrai até ingratos. Dá pra vê-los e ouvi-los a todo instante. Que o Boto tenha o eterno descanso!

Zapeando, deparei-me com um sujeito boa-pinta que foi preso porque queria aparecer na TV. Genial! Um parêntese, por favor? Concedido o parêntese: (É atribuída a Amazonino uma frase maldosa sobre a função da TV: “A televisão é uma máquina de enganar trouxa!). Fechado o parêntese. Continuemos no caso assaltante boa-pinta. O sujeito foi preso no Centro de São Paulo suspeito de tentar assaltar pedestres com uma arma de brinquedo. Ao delegado, ele confessou que fez um assalto inútil: o assaltado lhe entregou carteira vazia.

Feita a ocorrência, o cara foi solto. Na saída, deu de peito com uma equipe de TV. Queria por que queria ser entrevistado. Outro parêntese, por favor. Concedido o parêntese: (Lembrei que um amigo de Manuel Bandeira, o pesquisador Edson Nery da Fonseca, disse, na Feira Literária de Parati (Flip), que o poeta costumava repetir que não se importava de ser traduzido, lido, publicado e fotografado). Parêntese fechado. Continuemos com o sujeito boa-pinta. Ele não conseguiu a entrevista, mas acabou entrando no noticiário como o ladrão que só queria aparecer na TV.

Zapeando, dei de cara com um pregador cristão de altos decibéis. Penso: será que ele acha que o telespectador é surdo? Justiça seja feita: na hora de colher a oferta eletrônica, o pregador troca o tom agudo e estridente por sussurrar mavioso. A TV é um ambiente mágico – e de mágica também. Vou para outro canal. Sarney, sem tremer uma ruga da testa, dita lições sobre a economia mundial. “Leio mal em inglês, por isso acompanho a crise mundial pelos jornais europeus. Tá sabendo que os remédios da economia clássica ainda não produziram bons resultados”. Análise perfeita. E a crise do Senado?

Rodei o botão dos canais e o soltei aleatoriamente. Olha só: lá está a imagem do boa-pinta, em câmera lenta, sorrindo. A peripécia dele é motivo de um debate entre especialista em comportamento humano. Não, essa não! Mudei novamente de canal. Barco naufraga, na Amazônia, com 180 pessoas a bordo. Uma morreu. Milagre! Sorte! Fatalidade! Azar!. Isso mesmo: desta vez, no rio Negro, bem pertinho do porto de Manaus. A primeira informação é de que o barco estava superlotado. Quantos mais naufragarão, hein?

Um parêntese, por favor? Concedido o parêntese: (A TV é show e, talvez, até máquina de enganar trouxa. É verdade. Mas é verdade, também, que ela presta enorme serviço à população. São frequentes as reportagens, muitas delas em nível nacional, sobre a insegurança da navegação nos rios da Amazônia. O alerta, entretanto, não comove os que lucram colocando em risco a vida alheia).

Não há mais clima para zapear.

*Sociólogo, jornalista e escritor.

Michelle Portela*

Prenez soin de vous (Cuide de vós) foi o título da carta de rompimento de um namoro de sete anos que Grégoire Boullier escreveu para Sophie Calle, aquela que fez valer a máxima de que pior do que uma mulher ressentida, só um homem humilhado. E foram 107 vezes que essa humilhação ocupou a cabeça do escritor. Desiludida, a artista conceitual francesa mais importante da atualidade pediu que diversas mulheres interpretassem a tal carta do seu namorado escritor para uma exposição, revelada na Bienal de Veneza de 2003. A rigor, transformou o título da carta em tema de obra de arte.

Advogada, médica, atriz, cantora, pianista, bailarina, cozinha, palhaça, profissionais outras somaram-se até fechar o círculo em torno da carta. Algumas dóceis, outras bravas, sempre brutais. “107 terríveis vezes”, reclamou Grégoire durante o reencontro público com a ex-namorada na Festa Literária de Paraty (Flip), com quem dividiu uma mesa de discussão só para maiores.

Ela, a bela artista. Ele, mais uma vez “O convidado surpresa”, título do livro que lançou quase ao mesmo tempo em que a exposição alcançou o ápice do sucesso na França. Surpresa mesmo foi encontrar esse escritor inúmeras vezes caminhando em ruas feitas para mim, com um sorriso cortado por um cigarro nos lábios, com leves sinais de embriaguez.

Descobrir Grégoire denuncia porque Sophie quis vingar-se. “O convidado surpresa”narra os acontecimentos em torno do primeiro encontro com Sophie. Como ritual, a artista realizava uma festa de aniversário em que convidava o número exato de pessoas correspondente à sua idade, mais uma que representaria o ano que estaria por vir. Cada linha sem parágrafos do livro que se lê em poucos fôlegos não mostram nada do cenário, mas encadeiam os pensamentos e sentimentos tidos e vividos naqueles momentos.

A partir dele, me perguntei a respeito da exploração da intimidade com finalidades artísticas para perceber que meu questionamento pouco importava, já que a arte nunca é sobre o público ou o privado. A arte é sempre sobre a interioridade de um sujeito. Por isso mesmo, entre a arte e a vida, escolheria a segunda. Nem ele, muito menos Sophie são vítimas de seus trabalhos.

Amante, escritor, jornalista, andarilho. Grégoire é um sujeito que entrou para a minha vida como um indivíduo capaz, inclusive, de reconhecer-se a si próprio como alguém. Ao ler a carta, comoveu-me como ele admitia amar três outras pessoas além de Sophie, sendo, por isso, incapaz de oferecer fidelidade. Coloquei-me a pensar se seria capaz do mesmo: reconhecer e admitir tal circunstância. Já sei, porém, que ele tem muito a me ensinar.

“Não importa quem, somos personagens do romance de nossa própria existência.”
Grégoire Boullier

*Jornalista, mestra em Sociedade e Cultura na Amazônia.